Pensamientos Contemporáneos (VI)

Como libro en el estante
por el tiempo desgarrado
como hoja en el estanque
estéril, putrefacto

Sin un nuevo alba

Perdido entre las hojas
teñidas de sueños
y algunas despedidas

Como paria
en el desierto perdido

Los primeros rayos del hoy
acarician los sentidos
mientras
estoy
soy



(puede ser leído cíclicamente)