Tic

Un pequeño movimiento
medio centímetro más arriba,
medio centímetro más abajo,
trescientos sesenta grados

Un chasquido,
otra docena de pensamientos,
la observación
de esa locura en apogeo

La calma en la tormenta
es esta esperanza
de que la luna
al anochecer iluminara,
la confianza
que genera la eternidad
de las estrellas

Un suspiro en el silencio,
la ausencia de movimiento,
el siguiente chasquido,
y otra vez el vacío

Cada tac
agrega otro tic
a la locura,
y todo vuelve a rebatir

No es la duda,
no es el tiempo
es la fantasía,
la probabilidad

Cada camino que se bifurca
en otros que hacen lo mismo,
que a su vez repiten la circunstancia,
en un sin sentido infinito

La confusión que creamos,
la anhedonia que provocamos
a ratos de necedad

Y otro chasquido,
un centímetro más abajo,
un centímetro más arriba,
un pequeño movimiento